Margaret ura spa-urile. Obișnuia să le numească „o risipă de bani”. Prefera grădinăritul, plimbările lungi, orice lucru în care își păstra controlul. De ce această retragere bruscă? De ce atâta urgență?
Sophie și-a șters obrajii cu mâneca hanoracului. „Bunicule”, a șoptit ea, „cred că bunica vrea să-ți facă rău.”
M-am holbat la ea și, în acel moment, ceva s-a schimbat. Nu pentru că aș fi crezut că soția mea era o criminală, ci pentru că credeam că Sophie era îngrozită și că nu avea niciun motiv să inventeze asta.
„Bine”, am spus.
Cuvântul m-a surprins prin calmul său.
Sophie a clipit. „Bine?”
„Nu mergem acasă”, am spus. „Încă nu.”
O ușurare i-a cuprins fața atât de repede încât părea că era pe punctul de a se prăbuși. „Mulțumesc”, a șoptit ea. „Mulțumesc că m-ai crezut.”
Am ieșit de pe banda aeroportului și am condus fără niciun plan în primul minut, cu inima bătându-mi nebunește și mintea ocoleșă. Să sun la poliție? Să le spun ce anume - nepoata mea a auzit ceva? Mi-ar cere dovezi. Mi-ar cere detalii. M-ar privi ca pe un bătrân paranoic în stare de șoc.
Aveam nevoie de dovezi.
Și apoi, ca o ușă care se descuie în memoria mea, mi-am amintit de o carte de vizită pe care o purtasem timp de decenii fără să o folosesc vreodată.
Tatăl meu mi-l pusese în mână la înmormântarea lui. Aveam douăzeci și opt de ani, amorțită de durere, iar el se aplecase spre mine, cu vocea slăbită din cauza cancerului, și spusese: „Dacă ai vreodată nevoie de ajutor real, sună la acest număr. Marcus Chen. Detectiv particular. Cel mai bun de acolo. Îmi datorează o favoare.”
Păstrasem cardul toți acești ani, îngălbenindu-se în portofel ca un artefact al unei vieți pe care credeam că o depășisem.
Am tras într-o parcare de la o benzinărie și mi-am scotocit prin portofel cu degete tremurânde. Iată-l.
Marcus Chen. Investigații discrete. Un număr de telefon.
Sophie mă privea, tăcută și tremurând.
„Draga mea”, am spus, forțându-mi vocea să pară fermă, „trebuie să ai încredere în mine. Vom afla ce e adevărat.”
Ea dădu din cap. „Am încredere în tine.”
Am format numărul.
A sunat de trei ori înainte să răspundă o voce răgușită. „Chen.”
„Acesta este Marcus Chen, detectivul particular?”, am întrebat.
„Depinde cine întreabă.”
„Numele meu este Thomas Whitmore. L-ați cunoscut pe tatăl meu, Robert Whitmore. Mi-a dat cartea dumneavoastră de vizită. A spus că îi datorați o favoare.”
O pauză lungă.
„Robert Whitmore”, spuse vocea în cele din urmă. „Doamne! N-am mai auzit numele ăsta de zeci de ani.”
„A murit în 1990”, am spus eu.
Încă o pauză, de data aceasta mai blândă. — Bătrânul dumneavoastră mi-a salvat viața odată, spuse Marcus. De ce aveți nevoie, domnule Whitmore?
Am tras adânc aer în piept și i-am povestit totul — cuvintele Sophiei, comportamentul Margaretei, boala mea subită, retragerea.
Când am terminat, Marcus a tăcut o clipă. „Unde e soția ta acum?”
„La aeroport”, am spus. „Se presupune că zbor spre Kelowna.”
„Se presupune”, repetă Marcus. „Stai pe loc. Dă-mi douăzeci de minute. O să verific înregistrările de zbor, cardurile de credit, orice pot. Unde ești mai exact?”
„Lângă YVR”, am spus. „Richmond”.
— Rămâi acolo, spuse el. — Și domnul Whitmore?
VEZI CONTINUAREA PE PAGINA URMĂTOARE 😍💕
Palal e pherdo paśa vaś o xabe, mangas tumen te źan k-i aver rig vaj te putaren o butòn (>) thaj na bistren te SHARE-en len tumare Facebook-esqe amalenθar.
